(Io vivo solo quando non vivo in me
e in un’altra alta vita spero,
io muoio quando non muoio)
S. Teresa d’Avila

Non è questione di perdersi, o ritrovarsi. È solo questione di tacere. Sono nell’eterno al quale non ho mai creduto.
Immaginatevi la gioia. Per la prima volta, da quando sono e faccio Marcolino, trovo la pace. Mi sciacquo di tranquillità, perché quella solitudine angosciante, che poi è buco, che fa ruotare, scompare. Movimenti naturali che innalzano il mio spirito scoperchiato dal corpo. Stefania Orlando, decorata da sabot color carne, mi guida alla scoperta di questo mondo che non è mondo, che non si palpa, che se esiste non lo si dimostra. Lei per me è bella, perché non ne vedo la carne, non le ossa, non il trucco pesante in una trasmissione pomeridiana. Ne annuso l’essenza, come fosse una susina appesa al ramo. Il viola di cui è plasmata la fa dondolare verso l’alto. Non abbiamo corpo, non perché non vi sia corpo. Esso diviene erotica scatola contenente il più bel balsamo: un’anima che canta quando la baci. Guardiamo quel fiore, che sboccia su un’eclissi di sole. Lucifero è ancora qui, perché non vi è peccato possibile. Il senso di colpa è una costruzione culturale. Nessuna fiamma rossa. La vera condanna è starsene privi dell’oggettiva visione delle cose. Stefania Orlando, con i pinocchietti color pisello, mi canta le sue canzoni. Tra nuvolette di succoso vuoto, danziamo come pazze. Si ride. Ci sfiliamo i sabot e sventolandoli al cielo, riverberano di luce. A piedi scalzi, la Stefy finalmente è affrancata dallo spiacevole compito al quale era destinata: condurre il lotto alle lotto. Ora è delfino d’argento, che movimenta le spiagge con balli di gruppo. Siamo morti e il paradiso è piacevolmente grigio. Prima eravamo solo un limite, la marmellata di fichi era riposta sempre troppo in alto sulla credenza. Alzavamo la manina. Per un centimetro scarso, non riuscivamo a prenderla. Stefania Orlando indossa il poncho, pronta a scalare gli anelli di saturno. Mi porge la mano, la manicure è di rosa perlato, con una mezza luna dipinta sulla punta dell’unghia. M’indica l’oltre. Non guardiamo più le stelle perché non vi sono più sogni, né aria nei polmoni, né sperimentazione di emozioni su turbinose montagne russe dipinte di rosso. Ora si prendono semplicemente decisioni, ci si alza dalla sedia, il cielo è solo panorama, il toro ha solo ovvie corna, vestiti di tuta in triacetato blu andiamo dal tabaccaio, noncuranti dello sguardo altrui. Se pensi che ti stia fissando, guarda che invece è solo strabico. Finalmente si è spenta la vita. E non perché qui non vi sia più vita. Quando smetti di essere quello che sei, divieni quello che sei davvero: un uomo.

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Un fiume lungo, turgido, cristallino.

L’acqua è trasparente, senza pietà.

Le pietre sono cosi visibili,

ognuna con una sua scusa da dare.

I pesci sguazzano, tutti rossi,

alcuni color oro, altri blu.

Si confondono con le infami acque.

Il giovane si tolse le scarpe e lentamente,

rabbrividendo,

entrò nel corso d’acqua dal moto leggero.

Procedeva piano, meditando ad ogni passo

e ad ogni passo

si ghiacciava i piedi.

Posò un piede sull’erba

e non è questo in fondo l’amore?

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“Che ca*zo duro che mi viene..ma te lo immagini dopo una bella giornata di lavoro…!Come profumerà quel sabot di piede velato.Come mi infilerei nel suo ripostiglio per infilarci il ca*zo dentro!“

punta_tacco su http://collantmaniaforum.forumfree.it/?t=35899231

Non se ne parla, non li si vede, sono scomparsi dal mondo. Parlo dei Sabot. Calzatura discriminata, ritenuta antiestetica, da vecchia provinciale che festeggia alle sagre. Sale in pista a danzare come una pazza, se li sfila e balla balla con i suoi sabot lucenti tra le mani. Lei scalza, il mondo intorno, il sabot al cielo. E’ magia di ossimori: svela una parte del piede (il tallone, ruvido e rugoso, icastico pezzo di carne a metafora della Materia) e cela la parte più sexy, ovvero le dita, atavico ricordo del pene di Zeus. E’ pur vero, mi si potrebbe obiettare, che anche le scarpe normali celano le dita, ma sono solo banalmente pratiche, forgiate per proteggere i piedini dal freddo. Non hanno vezzo di vanità. Il Sabot invece si! E’ vanesio, ma mai volgare, é una via di mezzo tra la puttana sifilitica e la pecora bianca, martire innocente delle angherie sociali.
Il dondolare dolcemente il Sabot col tallone non è altro che il sempiterno movimento dell’essenza stessa della vita umana, in bilico tra Alto e Basso, trascendente e immanente.  Sabot, inoltre, ha creato il termine sabotaggio: nella rivoluzione industriale i telai a vapore venivano danneggiati dai tessitori licenziati gettando nei loro ingranaggi zoccoli di legno (sabot in francese). Dunque hanno un’origine anticapitalistica, antisistema, sfidano lo stato delle cose e il giudizio altrui. Con il loro martellante e tribale toc toc dei tacchi sul suolo ci portano a riflettere che prima dell’estetica viene l’etica. L’etica di essere felici con se stessi e i propri Sabot. Con la parola Sabot si designa, inoltre, un anello di legno con funzione di adattore di un’arma.  Sabot dunque come cerchio, però non della necessità, ma  anello che plasma – e si adatta – e unisce il prossimo. Collega le varie persone, le fa relazionare anche solo per unirsi nello sfottere una portatrice di Sabot. Mi sovviene quasi il paragone del Sabot con il sacrificio di Gesù Cristo, morto in croce per Noi. Forse pure chi porta il Sabot si immola, per divenire catalizzatore delle frustrazioni altrui. E’ solo una sopposizione non confermabile da prove scientifiche, ma, come disse Giovanni Reale a proposito di Platone, chi crede nello Spirito Santo crede che può soffiare dove vuole. Sabot è anche arma, non da leggersi come strumento di violenza, ma di pace, di dialogo, è martello che rompere il muro che ci divide dagli altri.  Dopo ampie ricerche siamo giunti, io e la mia equipe di ricercatori, alla conclusione, che il vero sabot non è lo zoccolo di legno, meglio definibile con il termine clog. L’archetipa idea del Sabot è una calzatura con una punta fine fine, a triangolo isoscele. E’ di color carne, tacco massimo (e ripeto massimo) 5 centimetri, che sia piccolo o grande il tacco non importa. Poi, in questo mondo non perfetto, il Sabot può assumere anche altre nuances: celeste, rosa pastello, marron, verde pisello. Sabot è anche fantasia, flusso di vita. Ovviamente nel retro del sabot non vi deve essere nulla: la visibilità del tallone è l’unicum del Sabot. E forse questa scarpa è cosi odiata, vittima di continuo dilipendio, perché ci ricorda certe pulsioni che nascondiamo dentro di noi. Certi desideri cupi e luncenti. Ci ricorda che siamo terra e cielo, sputo e stella. Anime che pendono sul cosmo, esseri fatui che usano il tallone come perno per il divino.

F. Kafka, Il timoniere

Vi è una lunga strada,laggiù in fondo, tra paesi come Cigole, Pralboino, Pontevico, e il più assurdo: Alfianello. Sfrecciare con l’auto dai vetri macchiati, e poi girare lungo quella rotonda, a destra campi, a sinistra campi, un casolare. I cirri oscuri nel cielo, di un grigio che sviala verso il pervinca, tratteggiato da una leggera matita. Qui, non vi è niente. Asfalto e terreni coltivati. Due secoli fa uno spaventoso rumore, traballamento del suolo, il contadino pensò che – cito la fonte – “si subissasse il creato”. Un meteorite cadde nei campi di Alfianello. Ora solo un bar che vende gelati e tabacchi, mura incrostate. E quella torre, con l’orologio, che chiamano castello: ne è un triste residuo. Un ponte senza valore, poesia. E le acque che gli ballano sotto, un rivolo che scroscia. Mi addentro nel varco scavato nella pancia del campanile. Mistero, passo dopo passo. Muri di pietra, mattoni amaranto, violente battaglie, vi era ascesi e grandi ducati, madamigelle bionde come stelle, cavalieri che sguainavano la spada pronti a difenderle: nella corte oggi c’è una lavasecco. Silenzio. Non parlare di te. Sotterra la tua anima. Paga il pizzo all’omologazione. Noia. Mentalità ristretta. Altezzosi giovani si sgolano in idiomi sconosciuti, aspettando l’autobus per la scuola. Occhi d’avorio come spugna d’oceano, adornati da ingombranti piercing. Quel sole d’autunno che poco riscalda si ritaglia un piccolo spazio tra la bigia foschia, rendendo quei subumani all’orizzonte deformi. Grottesca rappresentazione dell’intera umanità che se ne sta inchiodata al muro. Ed io che mi ergo a giudice, esploratore affascinato di questo immobile mondo, esteta della libertà, percezione ampia dell’esistente. Ma lo siamo, meglio di loro? Solo perché comprendiamo il senso e l’importanza dell’apocatastasi? Eppure siamo tutti partiti da qui, da paeselli dove lo sguardo della vecchietta dallo scialle color castagna ti imbriglia nel cerchio della necessità. Eterne Joey Potter che vogliono andare al college. Stereotipi pure noi, di emancipazione radical-chic. L’oratorio è in festa, gli indigeni riempiono le strade. Una lunga tavolata, è vera, vino rosso, pane e salame. Bambini che giocano. E’ primavera. Io in auto. Vorrei scendere, per donarvi una foto che blocchi l’essenza di questa fiaba che si chiama Alfianello. Ma io non trovo il coraggio. Immobili di fronte alla vita, scaraventati all’angolo dalla semplicità, vomitiamo alterigia, noi giovani intellettuali. Ma quando si tratta di affrontare il passato che non passa, dove queste vie erano inferno tirato a ludico, sgusciamo via, ci allontaniamo con la mia uno bianca che striscia le ruote inutilmente sulla terra. Rinchiusi pure noi dentro al cerchio, insieme al giovane di finto Gucci vestito. E quando ci chiederanno se si può uscirne, umilmente noi dovremmo rispondere: “boh”.

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Per quanto la Sacre Scritture riportino che siamo plasmati ad immagine e somiglianza di dio, si può ben ritenere che in realtà siamo imperfetti, insufficienti a noi stessi. E non solo internamente. I nostri corpi, due braccia, due gambe tese, sfuggono ad ogni armonia. Guarda quella zampa di quella tizia, è tonica, liscia, senza un pelo, poi spunta, lì dietro proprio sotto la chiappa, un mostruoso brufolo rossastro che brucia sotto il sole. Lei non è una statua. Difetti. Siamo fisici deformi che spasimano in cerca d’aria. Pensiamo a quel momento che si chiama orgasmo: lei sotto o sopra lui. L’uomo che smorfieggia, con le vene gonfie e storte del collo che pare che ora esplodano. Non vi è sezione aurea nel genere umano. Solo stonature, dissonanze, laceranti pecche. La perfezione dei coiti pornografici si accozza, infrangendosi, con quello che noi siamo: le famigerate maniglie dell’amore. In quest’epoca, prima non so perché non vi ero, con il lanternino si ricerca la persona perfetta, stilando un elenco di caratteristiche che lei dovrebbe possedere, altezza, età, colore capelli, carattere. Deve corrispondere all’immagine mentale che ci si è fatti di lei, dell’ideale che noi vorremmo. Desiderio che è solo stereotipo corrispondere ad immagini diffuse attraverso mezzo stampa. E questa mia critica, già più volte – ci scommetto – espressa e sentita da chi sta leggendo, non si tinge di lamentela. Le lagnanze lasciamole a paludosi esserini immobili nel loro sterco. No. Ribellati. Quel grasso che architettura il tuo addome, quel monosopracciglio in bella vista sul volto, poi l’ascella pelosa, e un paio di pantaloni che sfuggono ad ogni inquadramento ideologico: conserva tutto. Io ti amo cosi come sei. Semplicità. Qui si tratta di essere davvero alternativi al sistema, non fingendosi indie-rock di bassa levatura, tutto fieri ed impettiti esposti a schiocche foto che li rendono involucro. Tu sei il modello a cui ispirarsi. Non si è mai vista sulla terra uno come te. Totalmente al di fuori di ogni logica commerciale senza per questo alzare il dito contro chi, come chi sta ora digitando queste parole su una tastiera, si compra Vogue anelando a pochette Prada. Sei fuori dagli schemi non per partito preso, ma per essenza. Ecco perché della tua diversità non ne fai bandiera. E il tuo corpo è cosi sensuale. La gravità terrestre spinge verso di te, quelle gambotte leccabili, dei piedi odorabili. Quel sederone con macchioline, brufolini goffi. Attrae nel suo essere miserabile e misero, come un quadro di Schiele. I suoi ritratti – ma questo già lo sapete tutti – come espressione di una sessualità lacerante, provocatoria e perversa. I tratti del suo stile tagliati e taglienti, con masse corporei scheletriche che si contorcono, soffrono, urlano. Sono solitari anche quando disegnati in coppia, rappresentazione parossistica di quello che un corpo umano è. Ma poi, se penso alla materia di cui sei composto, non posso che capovolgere l’estetica di Schiele in un’estetica dell’insufficienza sì, ma come fonte di gioia, dove l’imperfezione diventa bellezza. Dove la fastidiosa disarmonia di un braccio più lungo dell’altro è il paradiso. Un paradiso che non sboccia a priori, perché quel spastico corpo, che nei quadri dell’artista viennese è privo d’umano desiderio, assume valore solo quando hai conosciuto in profondo, perdonatevi il banalismo televisivo contenente il vero, il cuore del il proprietario di suddetta scorza. E la pelle di cui è cucito, quella cosa che lo porta in giro, diviene per te tempo e accederci non è più un diritto di emancipazione sessuale, ma un privilegio divino.   E compreso questo, il sesso smette di essere vanitoso onanismo autocelebrativo, una cartina di tornasole per le proprie capacità sessuali che dovrebbe compensare un’inettitudine fatta di vuoto, al di fuori dei centimetri del pene. Il sesso, colto quello di cui sopra, s’intaglia in mistero, in lacrime che vengono sputate dagli occhi, in creazione di vita.  E i froci, sento chiedere laggiù in fondo, che non possono avere figli praticando sesso tra di loro? E io, in questa conferenza immaginaria, rispondo che questo è il grande segreto del genere umano: due carni vive che diventano fiammeggiante destino, si fondono in uno e, imbandendo il tavolo dell’esistenza, non creando nulla si danno la vita a vicenda.

Caro Marco,

siamo arrivati alla fine di questa storia. Iniziata nella bassa padana, passando per una Berlino che non necessita di perdizione, poi una festa con ricca gente. Arrivi tu e mi salvi. La fuga attraverso deserti di colore ecru. Ed infine eccoci qui, in uno sterile ospedale. Io cucita al letto, un abominio che si prende malattie veneree. Siamo alle battute finali di un mostro dai seni di plastica, sbattuto come fetta di prosciutto su un piatto. E sto per morire. Tu hai reso tutto un poco più bello. Tu che sei vanitoso, egoista, la persona più piena d’odio che io conosca. C’eri sempre con me, mentre bianca dal terrore aspettavo le analisi del sangue. Tu che non hai mai smesso di essere un rompicoglioni e rompendomi le palle, che da transessuale il quale sono possiedo ancora, mi hai reso una persona migliore. Perché è proprio in quei momenti che io mi sono scoperta umana, non solo corpo, ma gambe, braccia, respiro, dialogo. Tu che mi vedi, non con passione, ma con il filo del pensiero razionale teso non tre metri sopra il cielo, ma su un terrazzo decorato dalla semplicità. Come a Barcellona, un granchio a sette euro, la polpa color perla valeva più di mille avventure in oscure foreste. Hai rinunciato a raccontare di noi con precisi dettagli e a queste pagine colorate hai lasciato l’umile compito di evocare al lettore quel grande mistero sempre disatteso dalla tua scrittura: la strada verso l’Altro. Oggi, mentre tu cerchi per me legni pregiati, il mio corpo perde la sua energia. Morire c’è d’aspettarselo se vivi appesa a nudi corpi di sconosciuti. Ma non ho paura. Tra le non forme sguazzo a meraviglia. Non esisto più, sono sempre io e pure quello che intorno sfioro. Mi vedo dentro e sorrido. Io che fui viva finalmente mi spengo di luce. Grazie a te. Ma ringraziarti non ha senso. Proviamo schifo per le frasi banali perché portano a svilire il loro essere contenitori del vero, che abbiam scoperto facendo faticose salite, a volte girando in tondo su noi stessi, passando per Lisbona e in albe bollite in fiori d’arancio. Lo so che stai pensando a quanto sono stronza a raccontarti della mia ritrovata pace, mentre tu mi osservi spenta e fredda sopra un lettino. Ma è questo il punto essenziale tra me e te: non aver mai nascosto nulla, l’aver vissuto di sincerità. L’amore non esiste. Abbiamo avuto di meglio noi, proprio perché c’eravamo solo noi. Io il tuo Raimondo che legge la gazzetta. Tu la mia Sandra che sbuffa e si agita sotto il piumone…

Questo leggevo su un foglio di carta, mentre Amalia veniva portata in obitorio. Lei morta. Marcolino pure.

FINE

Si ringrazia Federico Urietti per le illustrazioni